{los viajes del caracol} » viaje

San Roc en Alaró

sr.caracol — Mon, 16 Aug 2010 16:34:32 +0000

Las fiestas de San Roc son las populares de mi pueblo natal en Tarragona, pero también las de Morgadans, la aldea donde vivo… este año no las celebro ni en un sitio ni en otro. Me encuentro en Alaró, en el interior de Mallorca para conocer a los “Cossiers”…

Dicen que para disfrutar de verdad de una fiesta popular mejor asistir con gente del lugar que te cuente los secretos. Nosotros tenemos la suerte de estar con los recién conocidos Agnès, Ariadna y Toni que nos van a hacer de anfitriones de esta gran fiesta de color y música.

Es lunes por la mañana, llegamos a Alaró con Joan Pau y Neus para encontrarnos con el resto de amigos. De fondo escuchamos un instrumento desconocido, pronto descubriremos que son un xeremies y un fabiol creando unas melodías alegres y festivas. Entre el montón de gente veo a los protagonistas de la fiesta, los “cossiers” . Estos danzarines tan simpáticos son una dama, tres parejas y un dimoni. Todos ellos son jóvenes vestidos con faldas de una belleza tan grande que lo que aparentemente tendría que ser ridículo se convierte en elegante. Se acompañan también de unos pañuelos y abanicos que utilizan como complementos durante la danza. Después de cada “paso” revisan todo su atuendo con precisión.

El espectáculo se da por las calles del pueblo y siempre frente a las puertas de las casas de gente especial, ya sea el alcalde, el párroco, las casas de los propios cossiers… y en cada una de ellas, después del baile entran a beber y comer mientras el resto de mortales esperamos fuera deseosos de más.

Enhorabuena a los cossiers que han luchado por esta hermosa fiesta que algunos prohibieron. Enhorabuena a la dama de este año por ser su primera vez y llevar el baile con tanta belleza. Enhorabuena a Agnès por el pollo relleno tan rico del final de fiesta!

Atura en carro que vull baixar…

sr.caracol — Sat, 14 Aug 2010 22:30:41 +0000

Si no me lo han explicado mal, la última vez que vine de vacaciones a Mallorca fue en el 78, el verano que di mis primeros pasos. Ahora he vuelto con Nanook, que está empezando a gatear…

Una vez vendida la autocaravana se nos ha presentado la oportunidad de viajar a destinos que antes, por razones de logística, teníamos descartados. Para este verano hemos decidido disfrutar un poquito de las Baleares y pasar unos días en Mallorca y Menorca.

Hoy vamos a empezar la jornada visitando la Serra de Tramuntana y algunos de sus pueblos. Acompañados de Joan Pau y Neus, y montados en una vieja furgo Volkswagen ponemos dirección a Valldemossa, población conocida por haber tenido a Chopin como huésped durante los últimos años de su vida, aunque ahora se la conozca más por tener a Michael Douglas como vecino vacacional.

Las calles de la pequeña población están llenas de banderolas de fiesta mayor. Es curioso enterarse que son todas blancas porque casi siempre llueve en estas fechas y las banderolas de colores desteñían y acababan chorreando de tinta a los visitantes. A veces lo funcional hace mejorar lo estético sin que nadie se de cuenta.

De Valldemossa salimos hacia Deià mientras los rayos de luz empiezan a teñirse de dorado. En estos pueblos todavía puedes respirar un poco de paz mientras la gente está apelotonada en las playas buscando un metro cuadrado para colocar su toalla y esta población es mucho más tranquila que la primera. De Deià salimos hacia la Punta de sa Foradada para disfrutar de una puesta de sol de verano. El sol, enorme, se esconde tras el mar, casi una hora y media antes de lo que lo hace desde la ventana de nuestra habitación en Galicia.

La vuelta la hacemos cantando canciones a Nanook, canciones de nuestra infancia, y canciones medio inventadas, pero la que más le gusta al peque es una popular de taberna que nos ha enseñado el mestre Joan Reig durante las decenas de pruebas de sonido que hemos soportado junto a él.

Atura el carro que vull baixar perquè tinc ganes d’anar a cagar.

Caga’t a la gorra Bartomeu, caga’t a la gorra a fe de Déu,

caga’t a la gorra que tot el que caguis serà teu.

(La Jota del Peix Barato, tradicional catalana)

Albi, obra maestra del Tarn

sr.caracol — Thu, 08 Apr 2010 13:28:42 +0000

Después de abandonar las Gorges du Tarn, descubrimos que esta preciosa ciudad en la que hemos dormido fue construida con la arcilla creada por el río que tan enamorado nos tiene…

{escucha al músico ambulante del mercado de Albi mientras lees el texto}

Llegamos a Albi por casualidad. Es hora de parar a dormir en nuestro viaje de vuelta a casa después de pasar varios días en la región del Lozère. Esta ciudad parece demasiado grande para nuestro gusto, pero ha aparecido en mitad del camino, así que no negaremos al destino la oportunidad de conocerla.

Al amanecer, durante un paseo rápido por sus calles para hacer los servicios de los perros descubro que hemos dormido a los pies de la preciosa catedral roja y particular de esta encantadora ciudad francesa. Mujeres sonrientes en bicicleta me dan los buenos días mientras se dirigen al mercado a comprar las mejores frutas y verduras. Decido que debemos pasar la mañana aquí y que nuestro viaje de vuelta a casa puede esperar. Raquel está de acuerdo.

Lo primero que siente uno al caminar por las calles de Albi es que está en Pisa o Florencia. El color de la piedra, la distribución de las casas, el ambiente de los vecinos… todo recuerda a estas ciudades italianas. Poco a poco, uno se va dando cuenta que está en Francia. La elegancia de los interiores, los detalles cuidados hasta límites insospechables, la limpieza…

La melodía de un músico callejero nos lleva hasta un mercado colorido, simpático, lleno de productos de la tierra. Notamos que ya ha empezado la Semana Santa. De la soledad del Aubrac pasamos al bullicio de las calles llenas de turistas y viajeros como nosotros que se han sentido atraídos por este lugar, o que quizás también han llegado aquí por casualidad.

Viajando en primavera por la región del Lózere

sr.caracol — Mon, 05 Apr 2010 12:06:04 +0000

Volvemos a cerrar círculos concéntricos, volvemos a la tierra que nos enamoró hace años… volvemos, pero no venimos solos.

Las Gorges du Tarn siempre nos han recibido en Otoño. Esta vez, una recién estrenada primavera es la que nos da la bienvenida. Aunque aún es pronto, o realmente el clima se está volviendo loco, pero no hay flores, no hay colores que nos sorprendan, pero sí la paz que siempre reina en estos cañones de piedra y agua.

Después de hacer el precioso recorrido desde Millau hasta Ste. Enimie, despacio, saboreando cada pueblo, durmiendo a pies de castillos, decidimos no salir por Florac como marca la ruta. Esta vez, pensamos en subir un poco más hacia el norte e investigar nuevos recorridos, nuevos paraísos de piedra, nuevos rincones que hacer nuestros para siempre.

El atardecer nos sorprende en el Lac de Ganivet, un lugar de veraneo que hoy nos tiene solo a nosotros como huéspedes. Empieza a hacer frío. Nos escondemos en nuestro refugio. Durante la cena oímos una tormenta que se acerca. Contamos el tiempo que separa al rayo del trueno. 6, 4, 2… 0. Llega un momento que la tormenta está sobre nosotros. Oímos una explosión junto a los árboles. El interior de nuestra casita de papel se ilumina por fracciones de segundo. Nos dormimos.

Despierto pronto, como siempre, y aún tengo el eco de los truenos en mis oídos. Miro por la ventana. Algún dios enfadado nos ha cambiado de lugar o la riada nos ha transportado cientos de kilometros al norte. Está todo blanco, totalmente blanco. Un manto de nieve cubre el suelo, la orilla del lago, los árboles… Disfrutamos del lugar, paseamos por este nuevo paisaje, y nos preguntaos como puede cambiar tanto un lugar en una noche. La naturaleza tiene estos secretos.

Llegamos a Aubrac. Durante el recorrido la mezcla de los campos verdes primaverales con el blanco invernal y la luz cálida de la tarde han creado un entorno de ensueño que sé que no se repetirá jamás. En este pequeño pueblo, con apenas cuatro casas y tres restaurantes dormiremos varias jornadas. No hay nadie, absolutamente nadie. Los lagos que hay a los alrededores de la pequeña villa son una excusa perfecta para quedarse varios días. No hace falta más.

Un par de peregrinos, cargados con pesadas mochilas y plásticos para protegerse de la lluvia y la nieve pasan cerca nuestro. Por aquí pasa el camino de Santiago. Nos preguntamos si estos modernos caminantes aguantarán los más de 1000 km que separan estas frías tierras del final del trayecto. Nunca lo sabremos. Coque y Titina suben a un cruceiro y huelen en la misma dirección en la que los caminantes han marchado. Es la dirección que lleva a nuestra querida Galicia.

Es hora de marcharse, de volver, después de 10 días de convivir con la nieve, con la soledad, con el frío, con el amor… pero volvemos sobre ruedas.

Mirades de Cargol: Marken, marea, brea i salnitre

sr.caracol — Mon, 22 Mar 2010 22:24:07 +0000

Marken es uno de los muchos pueblos que se extienden por el norte de Holanda, con sus casas de color de brea. Allí pasamos nuestros últimos días antes de que llegara Nanook al mundo, y allí rodamos esta pieza para nuestro programa de televisión Mirades de Cargol.

Esta semana la XTVL ha emitido el capítulo correspondiente a Marken, un precioso pueblo cercano a Amsterdam y rodeado de mar. Allí el viento nos salpicó la cara mientras le miraba la barriga a Raquel e intentaba imaginar cómo era Nanook. Allí, ella escribió esta historia sobre un viejo lobo de mar, el guión de este capítulo de nuestro programa de tv.

El texto, dice así:

Marken aparece barnizado de olor a brea. Espío sus callejuelas decoradas de casas marineras buscando al anciano de algún Heminway del pasado. El marinero de piel tostada y salitre en la mirada. De brazos nudosos y cabellos de algas. En cada ventana imagino su mirada celeste perdida en el horizonte, recordando sus días mozos. Los días de las madrugadas heladas en que salía en su barca con su aparejo y sus ideas de libertad como únicas compañeras de viaje. Los días de las jornadas de lluvia calada en que regresaba sin cosecha que vender en el puerto. Eran días de calor absorvente, nuca abrasada y llagas de viento. Días de taberna en la noche para calmar la soledad con tragos de licor barato… Aquellos días de anhelo amoroso que nunca llegaba, de instinto paterno ya caduco en la espera…

Días, meses, años…toda una vida regalada a este mar norteño. Ilusiones robadas por las mareas de invierno. El otoño en la espalda de este viejo deshecho, vadeando en su barca, ya ciego, ya torpe en su empeño.

Olas jóvenes tomando el relevo de sus días pasados en otros mares; nuevos peces cantarines burlando su anzuelo. Espuma de mar besando la arena en su vaivén coqueto, mientras esta se seca de pena esperando un nuevo beso. La luna alcahueta manejando su ritmo de encuentros.Y el viejo ya enfermo resignado en tierra, con pies de barro caminando tierra de asfalto. Escuchando la nana del faro como niño anciano. Durmiendo por fin en su lecho de madera y delgado fieltro y soñando con estelas de azul eterno.

Mirades de Cargol: Atlas Marroquí, un viatge de colors

sr.caracol — Fri, 05 Mar 2010 18:40:10 +0000

El capítulo de “Mirades de Cargol” de esta semana nos lleva al Atlas Marroquí a un viaje en busca del agua…

Hoy compartimos un nuevo episodio de este proyecto televisivo que nos ha llevado a recorrer rincones bellísimos de este mundo. Os recordamos que el programa se puede ver todos los jueves en la XTVL en Catalunya. El “Mirades de Cargol”que os presentamos hoy lo rodamos en un viaje a través del Atlas Marroquí. Durante días viajamos por las montañas, recorrimos aldeas, hablamos con su gente…y fue un viaje de colores .

En este capítulo hemos participado Raquel Galavís, Alvaro Sanz, Marc Enseñat, Ainara leGardon, Adela Batiste, David Vidal y Miquel Curanta.

Os dejo la traducción del texto al castellano:

Ya en el camino los colores del viaje se cuelan en mis pupilas haciéndome cosquillas. La luz me ciega como un fogonazo. Me despierto en blanco, soy un lienzo en el que iré grabando cada descubrimiento nuevo para mis sueños. Castillos ruinosos besando cielos de arena. Adoquines resecos mendigan agua a mis pies cansados…tengo sed!

Bebo agua y vuelvo en rojo, nunca antes había percibido marrones y ocres tan intensos! La ciudad todavía dormita al alba acunada por Morfeo cuando la encontramos, así que de puntillas, para no despertarla, escuchamos el eco de nuestros zapatos sonámbulos pasearla.

La arena siempre me saca ventaja! Miro hacia el horizonte e intento alcanzarla a lo lejos con mis ojos… la persigo una y otra vez, pero como en una carrera, ella siempre llega primero, nunca se acaba!

Vuelvo a la tierra. El desierto se ha quedado grabado en mi retina y el olor del adobe en mi alma. Escucho un eco suspendido en el ambiente, una espiritualidad devota impregna cada rincón y cada roca convirtiéndolas en orgánicas, mientras palmeras verdeadas son las únicas notas de color en este entorno colorado.

Pastores precoces me saludan: ¿me das agua?. Bebo en verde, verde cristalino mecido por el viento: verde oasis de vida y respiro en el camino; verde de alimento y abundancia.

En este lugar la vida tiene otra melodía. En este lugar la vida suena a pasado. Pero el amarillo abrasador regresa implacable, riéndose de mis esperanzas. Aquí no se puede dar nada por sentado, todo cambia según el silbido del viento…

Busco el preciado líquido en cada pista, en cada nuevo sueño. Busco este elemento más allá del final del desierto…

Hasta que este amarillo se dulcifica en dorado con la visita de la tarde. Dorado pintando colinas y colinas pintadas doradas hasta el infinito. Las montañas suspendidas se transforman en fantasmas de roca y una nebulosa hace que los rayos del sol se diluyan en grises y azulados. ¡Por fin la encuentro! ¡Agua que me baila regocijada su danza de frescura! El sueño me acosa de nuevo. Sobre una roca, espío a estos piadosos colores dirigirse a una muerte segura. Lentamente, el ahijado de Ra se va abandonando. Ya está aquí la espera azabache, la espera de silencio antes de recibirle mañana en un nuevo sueño.

Viajar con el bebé en la barriga…

sr.caracol — Sat, 27 Feb 2010 09:27:27 +0000

Durante la etapa del embarazo uno lee libros, webs, foros… para saber qué puede y qué no puede hacer la mamá, y al final te das cuenta que hay que hacer caso únicamente al sentido común. Por eso hemos dejado de leer.

Desde que supimos que Nanook, nuestro pequeño, iba a venir al mundo decidimos no cambiar nada de nuestras vidas. Naaaaada. Simplemente habría que adaptar algunas cosas. De entrada, el pequeño iba a viajar con nosotros a cualquier lugar al que quisiéramos ir. Durante el embarazo sabíamos que todo iba a ser más lento, que habría que hacer paradas técnicas más a menudo para que la mamá descansara… pero ¿teníamos prisa por llegar a algún lugar?

Os dejo un fotomontaje con 12 instantes de Nanook y mamá en varios lugares por los que han paseado, han olido, han comido, han respirado nuevos aires… Extremadura, Holanda, Bélgica, Luxemburgo, Francia, Marruecos, Cádiz, Galicia… pero lo que más le gustó al peque, de eso estoy seguro, fue montar en bicicleta por el parque Hoge Veluwe en Holanda en la semana 34!

Mirades de Cargol: Luxemburg, Fragile

sr.caracol — Thu, 18 Feb 2010 21:57:16 +0000

Seguimos con el cuarto capítulo de nuestra serie de piezas documentales de viajes, esta vez rodada en el pequeño Luxemburgo.

Este capítulo de Mirades de Cargol nos lleva a Luxemburgo. Este pequeño país nos regala una pieza de contrastes, entre las grandes industrias del metal y sus bosques del Müllerthall. El frío y duro acero recortado sobre el cielo nos provoca sensaciones contradictorias: el caos mecánico frente al verde pacificador, lo artificioso frente a lo natural, el demoledor desarrollo industrial de nuestras sociedades frente a la fragilidad de otra vida más naturista, quizás en vías de extinción.

En este capítulo han participado Raquel Galavís, Alvaro Sanz, Javier Díez-Ena, Adela Batiste, David Vidal i Miquel Curanta.

Una vez más, aquí tenéis el texto en castellano…

Estoy tranquila; respirando; saboreando el néctar verde que me recorre entera. Rayos desviados me envuelven de tanto en tanto…sigo respirando. He nacido del fuego, del caos, de la nada y vivo eterna en cada rincón de verde, de musgo, de helecho. Llevo siglos respirando el aire de la historia, soy el pulmón del universo, la savia de la vida. Escucho el ronroneo de la tierra girando sobre si misma, el aleteo de la mariposa coqueta, el graznido del cuervo. Bebo de la lluvia dulce, de la tierra húmeda, del rocío tímido. Hablo con el reno, con el ciervo…hablo con el hombre y a veces le entiendo. Estoy tranquila en mi plácido sueño…

Un grito me despierta, un rayo, una lanza, una grieta! Sangre de mi alma brota entre mis hojas ! Jirones de mis entrañas esparcidos por el suelo. Mi verde se diluye en ocre y veo al hombre. Le hablo, pero no me entiende, no me escucha…le suplico, le ruego, le explico inútilmente…no hay acuerdo…

En duelo forzoso me retiro del acoso, pero permanezco expectante, latiente, acechante…

En mi lugar se hospeda ahora una máquina de acero. Caos mecánico ensordece mis tímpanos de seda, rasgando mis membranas en llanto de recién nacido. Chimeneas de fuego escupen veneno al cielo, que llora en grises mi ausencia, mi destierro. Se recorta el perfil de esta demoledora contra un blanco estéril… pero yo sigo latiendo a la espera, anhelando la revancha en esta guerra de desconcierto.

Pasan días, meses, años…siglos de humo, de hierro, de artificios caducos, de hombres sin sueños…..

Por fin llega el momento!El olvido me abre una puerta de reconquista de esta mi casa expropiada. Dudo a ratos, titubeo nerviosa, entro y salgo de nuevo con miedo. Encuentro mi morada cambiada, no encuentro mi suelo! Pero poco a poco gano confianza, me crezco, me refuerzo en mi alma y recupero mi predio. Mi techo azul vuelve a brillar eterno. Generoso transfunde sus lágrimas dulces a mi corazón enfermo. Empujo, crezco, salto y bailo abrazada a las piedras, en este salón de mi destierro. Y así lentamente, me recupero. Soy la frágil esperanza del mundo eterno.Soy la frágil reconquista de los niños del mañana. Soy frágil pero me siento fuerte. Soy frágil, si, pero soy tu único aliento.

Mirades de cargol: Montblanc, la gran muntanya blanca

sr.caracol — Mon, 15 Feb 2010 19:30:37 +0000

Este capítulo de Mirades de Cargol es especial para mi, porque significó mi despedida de “no-padre”. Faltaban 3 semanas para que Nanook viniera, y me tomé mi estancia a los pies del Montblanc como una experiencia casi espiritual.

Este tercer capítulo de nuestro programa de tv Mirades de Cargol está rodado alrededor del Montblanc y Chamonix, en Francia. Durante una semana recorrí kilometros y kilometros a pie, en bicicleta… y sentí la paz en muchos momentos, en otros sentí estar rodeado de demasiada gente.

En este capítulo hemos participado Raquel Galavís, Alvaro Sanz, Ainara leGardon, Adela Batiste, David Vidal y Miquel Curanta.

Como siempre, os adjunto el texto de la voz femenina en castellano para que lo podáis seguir los no-catalanoparlantes.

Caminar. El río es nuestro bastón en el camino hacia el Mont Blanc y las rocas amontonadas nuestro guía. Su gorjeo nos sigue juguetón tentándonos cristalino, pero a 1200 metros de altura hace frío. El ascenso entre bosques, umbrío por momentos, nos regala prados que aprovechamos para descansar. Algún rayo de sol atrevido nos pregunta nuestro nombre mientras soñamos bajo un árbol solitario. Su calor nos seduce y termina de acunarnos bajo las hojas. Un poco más tarde nos sorprenden abetos frondosos que destacan por su verde navideño sobre las lomas de las enormes montañas y el celeste de su techo divino. Nubes espías vigilan nuestros pasos y le cuentan a un pájaro azabache del invierno. Le avisan de la blanca que cubre estos picos ingrávidos y le aconsejan nuevas rutas más cálidas en las que volar el invierno. Nuestras piernas patean, pisan, saltan, resbalan, flexionan y estiran un trillón de veces hasta llegar a un lago de un solo inquilino: un pájaro que aparenta perdido del resto de su bandada. La mole montañesa se mira coqueta en este espejo de agua y nos coloca en un mundo al revés. Desde allí, levantando la vista, vemos como en un espejismo el enorme chorro de agua alpina que alimenta este enorme paraje natural. La madre de la vida en este valle, hoy está helada y nos muestra toda su fuerza a menos de un metro de distancia. Pero el ascenso no ha terminado aún. Ahora trepamos rocas ayudados de bastones, jadeando y deseando llegar pronto a nuestro destino. Cansancio sano y aire fresco son nuestros compañeros en el último tramo.

Por fin, cuando creemos que no vamos a llegar nunca, el paisaje nos sorprende con un riachuelo encantado donde comernos el resto de las provisiones. Titania nos duerme de nuevo. En sueños te oigo respirar a mi lado mientras nubes grises bailan al otro lado de mis párpados callados. Después de un suspiro Oberón nos despierta silbando un viento helado que acuna la hierba. Entonces desperezo mis pupilas, me estremezco templada y le escucho aullar: ¡arriba! ¡ya es hora de despertar de este sueño de una tarde de verano!

Mi alma se despide de esta belleza acariciando los prados de este valle inmenso. Planeando en retardo me regreso al origen de este cuento, el origen de mi ascenso al mundo de los sueños.

Mirades de Cargol: la Dordonya, pobles de caramel

sres.caracol — Thu, 04 Feb 2010 17:35:35 +0000

En este segundo capítulo de “Mirades de Cargol” nos perdemos por las tierras de la Dordoña Francesa para descubrir juegos cromáticos y rutas de piedra y rocas.

Ya podéis ver el segundo capítulo de nuestro programa de televisión “Mirades de Cargol” que está emitiendo la XTVL en Catalunya. En este viaje descubriremos las tierras de la Dordoña francesa que la familia Caracol recorrió en agosto de este año.

En este capítulo hemos participado Raquel Galavís, Alvaro Sanz, Strand, Adela Batiste, David Vidal y Miquel Curanta.

Aquí tenéis el texto íntegro, escrito, como siempre por Raquel, la Sra. Caracol.

Déjame que te cuente este cuento… no, mejor déjame vivir este cuento de casas de chocolate, con ventanas de caramelo y tejados de miel…

…con estas palabras danzarinas en mi cabeza me adentro en la Dordoña Francesa dispuesta a saborear las dulzuras de esta tierra. Generosa como pocas muestra campos infinitos de fructíferos cultivos: maizales siseando al viento me recuerdan las tierras gallegas y amarillos de trigo recién arado entonan coplas de algún sur olvidado. Ciruelas maduras celebran el estío precipitándose al suelo o decorando tartas de la abuela y tarros de deliciosa mermelada casera. Los girasoles entonan su ritmo diario de giros y vueltas, mofándose de los rebaños de aletargadas ovejas. La paz recorre estos campos engalanados de verano y sembrados de pueblos encantados. Confirmo la elegancia francesa plasmada en cada visillo, en cada puerta, en cada cortina de cretona y ventana de madera, que me recuerdan a un Chabrol de cinexín antiguo. No es extraño que André Breton inmortalizase estos parajes en su obra, sin duda inspirado ante tanta belleza.

Brezo y lavanda en el camino para alentar mi olfato mientras engaño a mis piés cansados…”vamos, solo un par de pasos más, hasta aquella esquinita de flores”…pero pronto mi alma se rinde ante el irresistible frescor del río. Sumerjo mi piel caliente en este regalo de la montaña y escucho el latido de mi sangre recorriendo todos mis recuerdos… el agua siempre me evoca el pasado, propio o ajeno. Y en este divagar observo la corriente besar las rocas del fondo, acariciar mi piel cansada y mecer alguna hoja fugaz que se aleja río abajo. ¿Dónde irá tan contenta? La envidio por liviana… yo también quiero rodar con este agua que me sana el alma. Quiero descender por estos meandros descubriendo risas de niños jugando en chapoteos, pueblos del medievo y cielos de verano. Quiero vivir este cuento hasta llegar al mar y volver a empezar de nuevo. Quiero ser transparente como gota de lluvia y evaporarme despacio para poder ver todo esto desde lo alto y más tarde, cuando la tormenta te sorprenda con sus neónes de rayo, volver muy despierta y contártelo todo, mientras tú duermes a mi lado…